Тебе я жалуюсь, бумага,
Ты стерпишь все, за все простишь.
Ведь я поэт, ведь я бродяга.
А ты все примешь, сохранишь.
Вся жизнь, как игровое поле,
Планы, стратегии, мечты.
С него так хочется на волю,
Простора вместо пустоты.
Брожу, читаю, сочиняю…
Из слов слагаю я вирши.
И каждый раз себя теряю,
И уже некуда спешить.
Куда теперь мне торопиться?
Везде ходила и была.
В конце пути хотя б напиться,
Почувствовать, что я жила.
Так дайте мне бокал бескрайний,
Налейте, да скажите тост,
Поверьте, я не гость случайный,
В мир реальный я ваш мост.
Я, выпив, расскажу вам много,
Про великие дела.
Куда ведет меня дорога,
И что видала, где была.
|
