3
Кабинет русского и литературы находился на третьем этаже, в самом конце рекреации. А она метров двадцать в длину, наверное. Идти до выхода, далеко - три лестничных пролета и холл.
Был путь и короче - через окно рядом с уже упоминавшимся кабинетом русского языка. Наверное, сейчас вы примете меня за сумасшедшего и спро-сите: «Ты что, дурак, из окна сигать?». Нет, я не дурак - сигать из этого окна, просто оно расположено так что, выйти из него очень легко, оно огромно, в пол-стены, и защищено только убогой решеткой, сколоченной из тонюсеньких реек. Знаете, прикольно бывает перед уроком сесть рядом и смотреть вниз, не знаю почему, но почему-то всегда хочется в него плюнуть вниз, особенно в момент, когда там собираются курить кобылы и гавкают друг на друга, потом ржут, не знаю, бесит меня это.
Итак, шаркая по вытертому паркету, каковым он всегда становится к концу учебного года, я направился домой, точнее говоря к выходу. Уроки кончились, и никого уже здесь не было, отчего и идти было нормально, тихо так, хорошо. Мысли мои были заняты тем, как провести одиночество, выпав-шее мне по той причине, что мама уехала к больной бабушке, в больницу, в маленький городок районного значения.
Может быть, вы пристыдите меня за это, но я был рад. Не болезни ба-бушки, естественно, - я все-таки не такой испорченный, а тому, что я дома один. И не потому, что я не люблю маму, - нет, моя мама самая лучшая. Да и болезни у бабушки как таковой нет, просто она у себя постоянно со всеми ру-гается, а, поругавшись, едет в больницу, тут же вызывая маму и меня. Час-тенько так случается, последний раз в феврале кажется, был. Обычно по зиме, летом, вернее, в тепло, в первый раз получилось.
А я не хочу туда ездить. Тысячу раз туда уже ездил и каждый раз не до-рога, а мучение. Наизусть уже запомнил это все. В этих междугородных авто-бусах просто омерзительно. Это не автобусы, а сараи какие-то на колёсах, по-стоянно подпрыгивают на дорожных ямах, кресла всегда ломаные, какое не выбирай и запах такой отвратительный. Так, наверное, в фашистских душе-губках пахло. Хотя откуда мне знать, как там пахло, но предполагаю, что пах-ло там именно так. Сиди, мучайся. За окном одно и то же - перелески, белые поля, иногда этот однообразный пейзаж прерывается убогими деревеньками, которые не пожалело время. Ветхие домишки, засыпанные снегом, с переко-шенными от времени крышами и не менее дряхлые постройки рядом с ними вызывают жалость к людям, живущим там. По-моему, все, кто уезжает жить в село - полные дегенераты, другое дело, когда просто нет выбора.
А потом не менее убогий городишко, - такое же село, по сути, только большое. С вонючим вокзалом и вонючими людьми.
Мама сотни раз просила бабушку переехать к нам, но ничего не получа-ется, - отказывается и все тут, пожила здесь пару месяцев и уехала, поругав-шись с мамой.
В последний раз не поехал я, также как и сейчас. Мне понравилось быть одному. Особенно утро, когда только-только проснулся, тихо, темно еще было. Весь день впереди, лежишь и ждешь чего-то особого, восторг какой-то, что ли, а потом наступил он, этот день, и пролетел с такой скоростью, как вода из ладоней, и думаешь – завтра. Так погано сделалось. Обычный день, только мама вечером с работы не пришла. И все-таки, мысль греет – завтра. И сейчас радостно мне было, тому одиночеству ждавшему меня впереди.
Это внутреннее одиночество, своеобразную оболочку от окружающего мира, я обрел еще в первых классах школы, и со временем она становится только толще.
Я отличался от других детей рабочей окраины. У меня были другие инте-ресы, другой мир.
Я не бежал как другие на улицу, я играл, играл сам с собой в разные игры, это могли быть как классические солдатики, так и игры в приставку те-левизионную. Телевизор от этого испортился даже. Тогда же начал и читать. Читал всякое, объем не имел значения, главное чтобы интересно было. «Белый клык», Джека Лондона, была первой настоящей книгой мною прочитанной. Интересно было до чертиков, даже плакал иногда, когда читал. А потом мама приходила с работы, и я принимался клянчить у нее муравьиную ферму, как аквариум такая, знаете, наверное, на что получал всегда одинаковый ответ, такого у нас не продается.
Я уже говорил, что не люблю шататься по улице. Собственно, там, на улице была та же ситуация что и в школе. Бал правили те же самые люди. «Неблагополучные».
В их подсознании, да и в сознании тоже, уже был заложен стереотип на-стоящего мужика и настоящей семьи. - Пьянь папаша, наставляющий сына, что настоящий мужик это, несомненно, - он, его сын должен быть похож на него, а не на педрилу соседа. И орущая мать, скачущая вокруг этого алкаша, затравленная бытовыми делами, старающаяся сделать все дела сразу, а потом еще и с подругами поговорить, и всегда находящая время поболтать с кем-нибудь на улице, а в праздник умеющая хорошо оттянуться, вспомнив моло-дость.
С самого раннего детства они болтались на улицах, как беспризорники, до позднего вечера, встречая таких же, как они, сбивались в кучки, и неиз-бежно попадали под влияние таких же, как и они, но более взрослых братьев по разуму. Это их мир. Мир масок, масок реальных пацанов, масок заменяю-щих лицо. Потом колония или тюрьма, но для начала условник. Со временем он превратится в такого же папашу, и также будет бить жену, и также, вече-рами, сидя перед бутылкой на кухне, будет со стеклянными глазами учить жизни сына, которому тоже будет неуютно дома.
Такой участи я избежал. Хотя, уверен, будь я из такой семьи - для меня все было бы проще, проще было бы с учителями, проще находились бы друзья, девчонки, уважение со стороны старших было бы намного большим. Короче, проще так было бы здесь.
- Эй Гриша! – только один человек меня называет. Ромик – мерзавец, строит из себя мажора, так иногда хочется его подковырнуть: «А ты чего в учаге? Обстановку сменить? Чего, на универ мозгов не хватило?».
Видал я таких, как он, в школе. У них всегда было какое-то превосходст-во над другими детьми, эти уродцы отличались напускными интеллектом и интеллигентностью, хотя путались в самых обычных ситуациях, например, при сочинениях, которые готовыми списывали из дорогих книг, а вся интел-лигентность терялась, в ситуациях если учитель ставил не подобающую, по их мнению, оценку. В жизни это были такие же моральные уроды, которые все-гда смотрели на всех свысока, но предпочитая не трогать реальных пацанов, а отрываться на местном лошке, по-своему конечно, по-умному. Над родите-лями, например, ржать начинали.
«Патриот», ходит на акции всякие патриотические. Участвует в поста-новках военных, в войнушку играет, в форме бегает, с «немцами» сражается, а в армию не идет… тоже мне патриот…
- Лариса там еще? - спросил он, не отрывая глаз от своего айфона модно-го, которым только и делает что понтуется, просто достает и тупит в нем, что-бы показать - "во, какой я крутой".
Почему-то от вида такой мобилы вспомнил свой телефон. Мама пода-рила на день рождения. Совершенно обычный телефон, без наворотов, недо-рогой, зато удобный, нравился он мне. Украли у меня его, даже не знаю где, в автобусе может, там всегда такие толпы…
- Да, - говорю. Не хочется с ним тормозить, сейчас прицепится и будет делать вид, как я его достал уже. Сам трёп разведёт – а потом, типа, я его в разговор втянул.
- Ты чего-то сегодня на всех уроках был, - смеётся. Типа, ирония.
Ну вот, началось.
- Да, - отвечаю, а сам на лестницу смотрю, как бы свалить поскорей.
Тут он начинает мне загонять о том, как он на девятое мая «нажрался» и чуть в костер «военный» не навернулся, а потом как на него какой-то «комис-сар» – орал, протрезвлял, типа мне это интересно.
Постоял, послушал, да, блин, - гадкий человечишка, просто мерзавец.
Короче говоря, он и забыл куда шел, пока не вышла Лариса - мое спасе-ние. Он переключил внимание на нее, с такой харей, как будто это я его тор-мознул, а я нырнул на лестницу, даже не попрощавшись.
- Что, в армию теперь? – только и услышал я от него вслед.
- Не знаю, - говорю.
- Тебя по-любому отчислят!
- Да плевал я, - себе под нос пробубнил, уродец уже этого не слышал.
Действительно, плевал я.
4
Это был парадный вход, тот, которым пользуются все. Точнее говоря, не парадный, а единственный, - в отличие, к примеру, от школы, где я учился. Там было две лестницы - парадная и черная.
Если сравнивать, то эта лестница была скорее похожа на черную. Тускло освещенная и излишне крутая, еще и этот побитый кафель на площадках - такой скользкий, и эти цветы, просто бесит, висят на стенах площадок, обильно политые, с удивительно безжизненно болтающимися прядями лис-точков сухой зелени, начинающей желтеть. Висят для проформы, поэтому и бесят, - поливают их, а света нет, они и желтеют.
А еще на этой лестнице всегда кто-нибудь окликнет. Не понимаю я этой тупой привычки кричать в спину человеку. Кому это может быть приятно? Идешь себе, идешь, и тут - тормози, разговаривай, причем в большинстве случаев это оклик ради оклика, например, чтобы поздороваться.
- Гринин!
Ну вот, я же говорил.
На этот раз это наш дорогой Афганец, учитель ОБЖ, как всегда в камуф-ляже. Афганцем его зовут в шутку. Никто про него толком ничего не знает. Одни говорят, что он бывший офицер, уволенный в запас, другие, - что он просто выеживается и ходит в камуфляже, корчит из себя крутого вояку, по-этому и прилепилось к нему – Афганец. Хотя, если честно, мне кажется, сине-ват он для офицера, больно пьет много, да и сутулится сильно, - по-моему, у офицеров выправка в крови, да и борода у него.
Не знаю, в общем, не Шерлок Холмс я.
Я его еще про себя, одно время, хакером называл. Случай был. Стояла наша группа перед кабинетом, в ожидании урока, практика у нас такая - никого на переменах в помещение не пускать. Напротив того кабинета каби-нет завуча был, там у секретаря повис компьютер, и Афганец с умным видом советовал как его запустить снова. Знаете, чего изрек? «Надо пароль», - гово-рит, «ввести», - и так умно бороду свою долбаную чешет, кретин. Смех сме-хом.
- Ты мне обещал парты чинить, - сказал он, когда приблизился.
- Да, но… - начал я, глядя в сторону.
- Не, не убежишь, пошли, - Он тупо думает, что угадал мои мысли, - Дал слово - держи, чего ты, учись этому смолоду.
Любит эта скотина жизни поучить, думает, людей насквозь видит. Нику-да не старался я убежать, просто нос отвернул, запах чеснока был таким не-выносимым, будто бы для отпугивания вампиров.
- Давай, пошли, - немного весело произнес Афганец. Вампиров, наверное, сегодня было особенно много.
Что делать, поплелся следом. Все планы отступают, теперь этот упырь за-мучает.
Тут у вас явно возникнет вопрос, - с какого перепуга ученик должен ре-монтировать парты?
Ответ прост - это моя повинность, официально за сломанный стенд, а на самом деле за другое.
Стенд я сломал случайно, даже не помню как, вроде плечом задел, а эту скотину угораздило упасть и сломаться по каждой реечке, а другую скотину угораздило это увидеть. Дело нестрашное и поправимое, тем более, что стенды ломаются всегда, да никто их и не читает, короче, не нужны они никому, другое дело - загаженные стены под ними. Впрочем, это уже другая история.
На самом деле, дело было вот в чем. Я оскорбил на уроке какого-то на-шего полководца, резонно ответив на вопрос о нем, что на уроке ОБЖ долж-ны вестись разговоры не о войнах, а непосредственно о предмете, то есть об ОБЖ. И просто надоела мне эта марсомания, все эти маневры, переходы - как будто только этот урод полководец все делал, а где же солдаты, где их заслуга? Они ведь тоже люди, и для них все это было мукой, - все эти красивые стрелки на картах. Мне кажется, все люди, обожающие армию, просто не были там, - а я не был и не хочу. Не люблю - говорят мне одно, а вижу я совсем другое. В смысле - видел я этих солдат. Впрочем, я о них уже говорил.
Вся группа, естественно, рассмеялась - они всегда ржут как кони, не поймешь даже над чем конкретно - то ли над тобой, то ли над учителем, коро-че заржали и все тут. Афганец, естественно, побелел и наорал на меня, но ни-чего более не сделал, а потом этот стенд дебильный упал, вот тогда он на меня и насел, теперь гоняет по любому поводу - «отрабатывай».
Кабинет ОБЖ находился на втором этаже, прямо под кабинетом литера-туры, собственно, туда этот гад и шел, когда встретил меня.
«Как же я тебя ненавижу, Ромик», думал я, проклиная этого козла, за то, что он меня задержал. Сейчас я мог бы уже идти домой и делать все, что за-хочу, а теперь этот урод припашет, и будет издеваться, пока самому не надо-ест.
- Ты знаешь, кто такой Ленин? – ни с того ни с сего спросил Афганец, не поворачиваясь.
Честно – я просто не понял вопроса. Замялся. Это он к чему?
- Эхх, - не дождался ответа Афганец. - Чему вас только учат?
- Вождь мирового пролетариата, - выпалил я, не зная, как лучше сказать. Как сформулировал, так и сказал.
- Хм, знаешь? – то ли удивился, то ли поиздеваться решил.
Хотел я его спросить, - а почему у всех вождей революции, начиная от Ленина, и заканчивая Сталиным с Троцким, были псевдонимы, да не стал, - один раз возразил, теперь вот мучаюсь.
- А многие не знают, - бурчал он себе под нос. Зубы лучше бы почистил, урод.
Не унималось внутри все, так и подмывало его подковырнуть, например, про Хоукинга спросить, но не стал. Трус я.
Трус и поэтому больше молчу. Хотя есть у меня желание какое-то больное - все время хочется посадить умника в лужу. Не потому, что я гаденыш такой, а просто не люблю я этого рисования всего. Глядите-ка, умный я какой. Почему-то, когда говорят или пытаются сказать что-нибудь умное, кажется, что хотят поиздеваться. Поэтому, чтобы не уподобляться таким вот «умникам», приходишь к определению, - умный, знаешь много - сиди, смотри со стороны, потешайся сам себе. А этот… не знаю, может и права Фурия, ненормальный я, наверное.
Получилось смешно - Афганец забыл ключи от кабинета. Уморительно было смотреть на его рожу, когда он безуспешно дергал дверь и озадаченно искал в карманах ключи, типа они там должны быть. Кончилось так, как и должно было кончиться исходя из сложившейся обстановки. За ключами ему было идти влом и он, естественно, отправил меня.
«Видал я твои ключи», думал я про себя, спускаясь вниз. Повезло, никого по пути не встретил. В учительскую даже не зашел, а пошел прямиком в холл, он совсем небольшой тут, затем на улицу. Домой.
|
